Debió haberme robado eso. Se lo digo todas las mañanas en la guardería, más por costumbre que por otra cosa. Pero cuando la anciana sonrió entre lágrimas y le devolvió el gesto, esas palabras adquirieron de repente un aire casi sagrado.
"Tú también, hombrecito", respondió con la voz llena de gratitud.
Salió de la tienda lentamente, apretando el pastel contra el pecho, y la fila detrás de ella...
Reanudamos nuestros movimientos, impacientes, indiferentes, ya desconectados.
Dos días después, volví a la misma tienda. Owen me llevaba de la mano, arrastrando un poco los pies mientras cruzábamos las puertas automáticas.
"Mamá, ¿me das un poco de leche con chocolate?", preguntó, señalando ya la sección refrigerada.
"Sí, pero solo si está en oferta", respondí. "¿Sabes qué significa eso, Owen? Significa que tiene que haber una pequeña etiqueta roja en el precio".
Pero ya no me escuchaba. Soltó un grito de sorpresa y se detuvo en seco, obligándome a hacer lo mismo.
Justo en la entrada, cerca del tablón de anuncios con los folletos comunitarios y los avisos de perros perdidos, había un expositor de cartón. Mi cara estaba impresa en papel satinado: mi moño despeinado y la gran sonrisa de Owen dejaban claro que éramos nosotros.
La imagen era claramente de la cámara de seguridad de la tienda. Pegada con cinta adhesiva, había una nota escrita a mano:
“Por favor, llámame. Ayudaste a mi madre y queremos darte las gracias”.
Por un segundo, sentí una opresión en todo mi interior. Me sentí… expuesta. Como si alguien hubiera tomado un gesto íntimo y lo hubiera colgado en la pared para que todos lo vieran. El pequeño acto de bondad que había hecho sin pensar se había vuelto de repente extrañamente público.
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