No para de hablar de ti. Y de tu hijito. Por favor... ¿estarías dispuesta a conocernos? Le gustaría darte las gracias como es debido.
Algo en su forma de hablar me desarmó. No era ensayado, ni falso. Era amable, respetuoso. Contra toda lógica, y quizás porque su tono parecía tan seguro, acepté.
Nos vimos al día siguiente en un pequeño café a dos calles del supermercado. Uno de esos lugares acogedores con tazas desiguales y menús pintados a mano, con olor a canela y pan recién hecho.
Owen estaba sentado a mi lado en el banco, balanceando las piernas y devorando un muffin como si contuviera todas las respuestas de la vida.
Unos quince minutos después, entró la mujer de la tienda, con su cárdigan azul claro perfectamente abotonado y una amplia sonrisa en el rostro.
A su lado estaba un hombre al que nunca había visto antes, aunque, curiosamente, ya me resultaba familiar incluso antes de sentarse.
"¡Ay, cariño!" —exclamó la anciana, inclinándose para abrazarme—. ¡Has venido!
—Gracias por aceptar vernos —dijo el hombre, extendiendo la mano—. Soy John, y esta es mi madre, Margaret.
—Soy Monica —respondí, estrechándole la mano—. Y este pequeño come-muffins es Owen.
Owen levantó la vista, con la cara cubierta de migas.
—Hola —dijo alegremente, con la boca aún llena.
—Hola, campeón —respondió John, riendo.
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