Para Año Nuevo, deliberadamente no preparé la ensalada de caviar rojo que mi suegra esperaba. Tenía curiosidad por su reacción...
Dasha estaba de pie junto a la ventana, observando cómo los grandes copos de nieve caían lentamente sobre el asfalto gris del patio. En la cocina, el refrigerador zumbaba suavemente y las verduras para la ensalada Olivier se cocinaban lentamente en el fuego. Pero algo en el aire se sentía diferente. Sentía como si una cuerda tensa se tensara en su interior, lista para romperse al menor empujón.
Sobre la mesa estaba la lista de la compra que había hecho hacía una semana. Un artículo estaba tachado con rotulador rojo: «Caviar rojo (2 frascos) para la ensalada del Zar».
«¿Segura?», oyó la voz de Viktor a sus espaldas mientras la abrazaba. «Mamá no me lo perdonará. Para ella, esta ensalada es como un símbolo de prestigio familiar. Sin ella, todo parece en vano».
«Que no me lo perdone», dijo Dasha en voz baja pero con decisión. Estoy harta de comprar su amor. De intentar comprar algo que no existe, durante cinco años seguidos. Pongo la mesa, aguanto las pullas de Galina Nikolaevna e Ira, escatimo en mí misma para que no me llamen 'pobrecita'. Ya basta.
Víctor la giró hacia él. No había miedo en los ojos de Dasha, solo una determinación cansada pero firme. Él sabía más que nadie: hacía tres días, había llegado una carta certificada de San Petersburgo.
Su única tía, Nina, prima de su suegra, casi olvidada hacía tiempo, había muerto. Dasha era la única que le había escrito durante todos estos años. Sin ánimo de lucro —su tía vivía modestamente y trabajaba en una biblioteca—, sino simplemente por compasión. Le contaba noticias, le describía el tiempo y le enviaba tarjetas navideñas. Y aquí está el testamento: un apartamento en la isla Vasilievsky con techos altos, vistas al Nevá y una colección de libros raros, cuyo precio ni siquiera el notario se atrevía a revelar. "No lo entenderán", suspiró Víctor. "Pero estoy contigo".
"Lo sé. Por eso no tengo miedo".
Los invitados empezaron a llegar a las ocho de la noche. La primera, como siempre, fue Galina Nikolaevna. No entró sin más, sino que literalmente flotó, como si su figura fuera una pancarta. Detrás de ella venía su hijo menor, Seryozha, con bolsas de regalo para él y su esposa, y detrás de ellos, Ira, con un vestido nuevo y brillante, cuyo brillo deslumbraba.
"¡Hace un tiempo terrible!", exclamó Ira desde la puerta, sacudiendo la nieve sobre la alfombra. "¡Seryozha tenía tanta prisa que pensé que nos íbamos a dormir! Y Dasha, qué pálida... ¿Estás agotada otra vez en el trabajo? Seryy y yo estábamos descansando antes de las vacaciones. A ti también te vendría bien". Dasha tenía veintinueve años; aceptó en silencio el abrigo de su suegra, reprimiendo una sonrisa. "Dashenka", Galina Nikolaevna observó el pasillo con ojo crítico. "¿Por qué está rayado el espejo? No habrá dinero". "Bueno", rió entre dientes, "de todas formas no tienes mucho. ¡Vitya, hijo mío! ¡Dale un beso a tu madre!
La tía Tamara Nikolaevna ya estaba sentada a la mesa, ruidosa y sin ceremonias, con un don para engullir primero lo mejor.
"Bueno, señora, ¿qué nos invita?", anunció en voz alta, sentándose a la cabecera de la mesa, donde solía sentarse Víctor.
La conversación giró inmediatamente hacia el tema favorito de su suegra: los éxitos de Seryozha y los "fracasos" de Víctor y Dasha.
"¡Seryozha recibió una bonificación de ciento treinta mil!", anunció Galina Nikolaevna en voz alta, sirviéndose un poco de carne en gelatina. "¿Y tú y Vitya seguís conduciendo ese viejo coche?" "Ya tenemos suficiente, mamá", dijo Víctor con calma, sirviendo champán.
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