“Quiere verte. Dice que te dirá la verdad, solo a ti.”
Me quedé mirando el teléfono un buen rato. Entonces la curiosidad me venció.
“Sabes”, dijo, inclinándose hacia mí, “te equivocaste. No eras el objetivo.” Me quedé paralizada.
“¿Qué?”
“Era por ella”, se burló. “Por mi hermana. Sabía demasiado. Y exigía demasiado.”
“Mientes…”, murmuré.
“Mira su teléfono. Verás con quién hablaba. Hablamos de eso luego.”
Volví a casa al amanecer, sin haber dormido.
Mientras buscaba en una vieja tablet suya, descubrí que, efectivamente, estaba jugando a dos bandas: espiando, grabando, intercambiando mensajes con alguien apodado “M.O.”.
Uno de los últimos mensajes me dejó helado:
“Si no se va sola, tendremos que fingir un accidente. Mi hermano necesita un poco de ayuda.”
Releí esas líneas una y otra vez, atónito.
Había salido del hospital como si nada hubiera pasado. Sonriendo, ofreciendo su ayuda, horneando pasteles.
Empecé a buscar quién era “M.O.”: contactos, números de teléfono, rastros de conversaciones.
No era una sola persona: era una red. Una organización oscura que “solucionaba problemas” por un dineral.
Mi esposo quería eliminar a su hermana. Y mi cuñada quería eliminarme a mí.
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