Pavel Romanov siempre se consideró una persona racional. No creía en presagios, no usaba amuletos, no leía horóscopos y, desde luego, no escuchaba los susurros de pasajeros. Su mundo se basaba en números, pruebas, protocolos y la fría lógica quirúrgica. Durante quince años de práctica, había realizado cientos de cirugías complejas y jamás permitió que la emoción se interpusiera entre él y el bisturí.
Aquella mañana de octubre, todo debía salir exactamente como estaba previsto: sin contratiempos, según lo previsto, sin desviaciones.
Se apresuró al coche, abotonándose el abrigo al salir. La operación de Belov estaba programada para las nueve de la mañana. El paciente era un conocido empresario de la ciudad, filántropo, un "hombre respetado". El diagnóstico fue abdomen agudo, con sospecha de malignidad. Las pruebas confirmaron la necesidad de una intervención urgente. La consulta ya se había celebrado, los papeles estaban firmados y la responsabilidad recaía sobre él.
Llovía a cántaros. El asfalto brillaba como cristal negro, las farolas se hacían añicos en los charcos, el viento le azotaba la cara, como si lo impulsara a seguir. Pavel se puso al volante, arrancó el motor y entonces la vio.
Una mujer estaba de pie al borde de la carretera, con un chal brillante, demasiado brillante para la mañana gris. Apretaba contra su pecho a un bebé, envuelto en una manta vieja. El bebé dormía. La mujer levantó la mano, un gesto lento, casi solemne.
Pavel habría pasado de largo. Siempre pasaba de largo. Pero esta vez, su pie frenó automáticamente.
Después intentó muchas veces recordar por qué se había detenido. No pudo encontrar la respuesta.
Se subió al asiento trasero sin decir nada más. Un olor extraño llenó el coche de inmediato: hierba, humo, lana mojada. Pavel se marchó sin darse la vuelta.
"Gracias, doctor", dijo en voz baja.
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