Dentro había una carta. La letra de Roberto, temblorosa por su enfermedad.
“Amor mío, sé que mi familia puede ser cruel. Si alguna vez te hacen daño, quiero que recuerdes esto: no me debes nada. Yo te elegí. Si decides irte, vete sin culpa. Y si decides quedarte, quédate con dignidad. Te dejo el 51% de la empresa, firmado ante notario hace dos meses. No quería decírtelo para que no tuvieras que cargar con el peso de este conflicto prematuramente. Perdóname. Te quiero. Gracias por quererme tal como soy.”
Sostuve la carta contra mi pecho, llorando como si no hubiera…
Ni siquiera lloré en el funeral. Porque entre toda esa basura, estaba Roberto… cuidándome incluso en la muerte.
Fue entonces cuando comprendí algo: mi venganza no podía ser solo destrucción. También tenía que ser rescate. Tenía que honrar quién era.
En los meses siguientes, la caída de la familia Garza fue inevitable, sí. Los desalojaron. Sus muebles terminaron en la acera, igual que mi bolso esa noche. Pero no me quedé de brazos cruzados sonriendo. Hice algo que nadie esperaba de "la heredera".
Vendí la casa y doné el dinero a una fundación que lleva el nombre de Roberto, para becar a los hijos de los conductores y cargadores de su empresa. Saneé la empresa, saldé deudas y aumenté los salarios atrasados. Recontraté a gente que Carlos había despedido por capricho.
Y en cuanto a doña Berta… no le di una mansión ni un indulto fácil. Pero sí le garanticé un apartamento modesto durante un año y terapia psicológica obligatoria si quería apoyo después. No por ella, sino por Roberto. Porque él habría odiado verme convertido en aquello contra lo que luché: alguien que aplasta sin mirar.
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