Se quedaron con la casa. Se quedaron con el auto. Se quedaron con los muebles y los relojes que Roberto coleccionaba por nostalgia. No tenían ni idea de que yo era la dueña del banco que financiaba sus hipotecas, sus deudas y, muy pronto, sus miserables vidas.
Caminé bajo la lluvia hasta la esquina, sin paraguas, sin teléfono. Berta me lo había arrebatado horas antes, con una sonrisa triunfal.
“Roberto lo pagaba”, dijo. “Ya no es tuyo”.
Busqué una cabina telefónica como quien busca una salida de emergencia. Aún quedaba una, vieja y oxidada, pegada a un Oxxo. Entré, olí el metal húmedo y marqué un número que no había usado en tres años. Un número que solo tres personas en el mundo conocían.
—¿Hola? —respondió una voz profunda y profesional al primer timbrazo.
Tragué saliva. Respiré. Y dejé morir a la dulce Elena.
—Arturo… soy yo.
Se hizo un silencio al otro lado. Un silencio cargado de sorpresa… y alivio.
“Señorita Elena”, dijo Arturo Salazar, el jefe de seguridad de mi familia y la mano derecha de mi padre, con la voz ligeramente temblorosa. “Dios mío… la hemos estado buscando. ¿Dónde está?”
—Estoy en Monterrey. Roberto… murió.
Otro silencio, esta vez de respeto.
—Lo siento mucho, señorita. Mis condolencias.
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