—Gracias. Pero no llamo para llorar. Llamo porque necesito que active el protocolo.
—¿Qué protocolo?
Miré hacia la casa de los Garza. Las luces seguían encendidas, como si el duelo ya hubiera terminado. Podía imaginarlos sirviéndose el vino caro de Roberto, celebrando que habían “ganado”.
—Némesis, Arthur.
Lo oí enderezarse al otro lado, como si hubiera reconocido un código que solo se usa cuando no queda nada blando.
—Señorita… ese protocolo implica una adquisición hostil y la eliminación total de los objetivos. ¿Quién es el objetivo?
—La familia Garza. Quiero comprarlo todo: sus deudas, sus hipotecas, sus negocios, sus socios. Quiero ser dueño del aire que respiran. Y quiero un coche aquí en diez minutos. Estoy mojado y tengo frío.
—Enseguida, Sra. Van der Hoven.
Colgué y apoyé la frente contra el cristal sucio de la cabina. Por primera vez en tres años, me permití...
Recuerdo las últimas cuarenta y ocho horas como si fuera una película de terror.
El funeral había sido una farsa. Doña Berta, con un vestido negro de diseñador y unas gafas enormes, lloró lágrimas perfectas frente a los socios de Roberto. Roberto era dueño de una exitosa empresa de logística, modesta pero su orgullo. Yo, en un rincón, con un sencillo vestido de segunda mano, parecía un error en la escena.
Berta no me dejó sentarme adelante.
"Ese lugar es para la familia querida", me susurró. "Tú... solo eras un pasatiempo".
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