En el velorio, Carlos se me acercó mascando chicle, con la seguridad de quien siempre se ha sentido dueño de las cosas de los demás.
"Espero que tengas un plan B, Elena. Porque en cuanto Roberto esté a dos metros bajo tierra, te vas de aquí. No creas que vas a recibir nada. Roberto no dejó un testamento actualizado. Todo va para mamá".
"No quiero tu dinero", dije, con la garganta quebrada. “Solo quiero despedirme de mi esposo.”
“Sí, claro”, espetó. “Todos dicen lo mismo, cazafortunas.”
Lucía fue peor. Con su sonrisa de influencer frustrada, se acercó con una copa de vino tinto… y la derramó sobre mi vestido.
“Uy, qué torpeza”, rió. “Bueno, al menos encaja con tu futuro oscuro y manchado.”
Nadie me defendió. Los amigos de Roberto hicieron la vista gorda. Yo era invisible.
Y luego llegó la casa. Regresamos del cementerio. Solo quería acostarme en la cama que compartía con él, oler su almohada, abrazar el vacío que dejó. Pero Berta ya había cambiado las cerraduras.
“¿Qué haces aquí?”, gritó desde la puerta cuando intenté meter la llave. “Esta ya no es tu casa.”
—Berta, por favor… es de noche, está lloviendo. Déjame entrar sola hoy. Me voy mañana.
—¡Ni un minuto! —gritó Carlos—. ¡Saca tus trapos!
Carlos salió con una bolsa negra y la tiró a mis pies.
—Aquí tienes tu indemnización. Ahora vete de aquí antes de que llame a la policía por allanamiento.
Ese fue el momento. El momento exacto en que el dolor se convirtió en gasolina.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
