Donde ahora estaba el "estatus", antes estaban mi cocina, mi té, mi cansancio y su "Mamá, ten paciencia".
Y ahora: "Mamá, aparte".
Etapa 3. Sobras frías y una frase que no rompe el orgullo, sino el corazón.
Los platos calientes se sirvieron primero en el "centro". Observé a los camareros llevar los platos a la mesa de Sergey y Kristina al unísono. Reían, se tomaban fotos, hablaban de viajes. Todo estaba fresco y hermoso allí, como en un anuncio.
El camarero llegó más tarde. Nos sirvió un plato sin sonreír, como si nos hiciera un favor. Había algo frío encima, ya seco por los bordes. Un trozo de carne que claramente había estado esperando a que terminaran los "importantes".
La mujer frente a mí rió entre dientes:
"Bueno, ya nos llegó..." y, sin vergüenza, le dijo a su marido: "Mira cómo sirven a los que no están en la lista".
Apreté el tenedor. No lloré. No pedí que me lo cambiaran. Simplemente me quedé sentada, mirando ese resto frío.
Y en ese momento, Seryozha se acercó a mi mesa. No hacia mí, como si pasara de paso. Vio el plato, vio cómo me paralizaba y sonrió brevemente, como un hombre, como si solo él entendiera el chiste.
"Mamá, ¿qué pasa?" —dijo en voz baja, pero lo suficientemente alto para que todos los que estaban cerca lo oyeran—. Mamá no está orgullosa; terminará esto sin desmoronarse.
Lo dijo con una sonrisa. Esa misma sonrisa con la que «uno de nosotros» anima a «uno de nosotros». Solo que de repente me di cuenta: ya no soy «uno de nosotros». Soy conveniente.
Levanté la vista. Quería decir algo simple: «Hijo, estoy dolido». Pero no había espacio para mi dolor en su mirada. Ya se había dado la vuelta, volviendo a su centro.
Dejé el tenedor con cuidado. Y por primera vez en muchos años, sentí tranquilidad por dentro. No estaba dolido. No estaba amargado. Tranquilo. Como cuando tomas una decisión.
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