Creía haberme casado con un hombre moldeado por la pérdida: alguien cauteloso, tierno y que sanaba silenciosamente. Pero en el momento en que compartí públicamente las fotos de nuestra boda por primera vez, un desconocido me contactó con una advertencia que se negaba a abandonar mi mente. Fue entonces cuando empecé a comprender algo inquietante: algunas historias de amor no son trágicas por el destino. Se construyen cuidadosamente. Y yo había estado viviendo dentro de una sin saber nunca la verdad.
Si no hubiera subido esas fotos de la boda, tal vez nada de esto se habría desmoronado.
Ben y yo llevábamos casados solo diecisiete días.
Aún flotábamos en esa neblina de recién casados donde todo parece irreal en el mejor sentido: su cepillo de dientes junto al mío, las rebanadas sobrantes del pastel de bodas guardadas en la nevera, los amigos que seguían llamándonos para contarnos lo perfecta que había sido la ceremonia.
Nunca fui de las que ansiaban grandes gestos, pero ese día se sintió sagrado. No solo porque finalmente nos habíamos casado, sino por quién había sido Ben para mí hasta entonces: constante, atento y observador de una manera que me hizo sentir elegida deliberadamente.
"Te veo, Ella", me dijo una vez. "Y por eso... sé que juntos seríamos imparables".
Mi mejor amiga, Kayla, siempre se había sentido incómoda con él. Decía que parecía demasiado controlado, como si practicara las emociones en lugar de sentirlas de verdad.
Ben rara vez hablaba de Rachel, su primera esposa, y cuando lo hacía, siempre era fragmentado.
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