—¿Por qué nadie dijo nada antes? —pregunté.
—Porque el dolor protege a la gente —dijo en voz baja—. Y nadie quiere ser quien lo desmienta.
Ese fin de semana, fuimos a comer a casa de la madre de Ben. Preparó pasta con pollo al limón y pan de ajo. La casa olía a romero.
Debería haberme sentido seguro.
Mientras recogía los platos, su tía Mae me sonrió.
—¿Te ha hablado Ben alguna vez de Rachel? —preguntó con dulzura—. Siempre he dudado de la historia de su muerte.
La madre de Ben no dejaba de limpiar el mismo plato una y otra vez.
"¿Qué quieres decir?", pregunté.
"¿Qué historia?", preguntó Ben al mismo tiempo, con la mirada fija en su plato.
"Que Rachel conducía. Te suspendieron el carnet después, ¿no?".
El silencio invadió la habitación.
La tía Mae dejó su vaso.
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