Aquella mañana Madrid parecía más gris de lo habitual. Sin embargo, mi estado de ánimo era todo lo contrario. Yo, Sofía, estaba ocupada arreglando la corbata de mi marido Ricardo, que se erguía imponente frente al gran espejo de nuestro dormitorio principal. Esta lujosa casa en La Moraleja era el testigo mudo de nuestra felicidad durante cinco años de matrimonio. O al menos, eso es lo que yo creía hasta ese momento.
—Cariño, ¿estás seguro de que no quieres que te prepare algo para el camino? El viaje a Valencia es bastante largo en coche —le ofrecí suavemente mientras le daba una palmada en su ancho pecho.
Ricardo sonrió. Una sonrisa que siempre lograba derretir mi corazón. Me besó la frente largamente.
—No hace falta, mi vida, tengo prisa. El cliente en Valencia ha pedido una reunión urgente para esta misma noche. Este proyecto es muy importante para mi portafolio, ¿sabes? Quiero demostrarle a tu padre que puedo tener éxito sin la sombra del gran nombre de tu familia.
Asentí sintiéndome orgullosa. Ricardo era ciertamente un marido trabajador, aunque en realidad todo el capital para su negocio, el Mitsubishi Montero que conducía e incluso los trajes de marca que vestía, todo había sido comprado con mi dinero. Dinero de los dividendos de la empresa heredada de mis padres que ahora yo dirigía. Pero nunca le di importancia. En un matrimonio, los bienes de la esposa también son del marido, ¿no es así?
—Ten cuidado, cariño. Avísame cuando llegues al hotel —le pedí.
Ricardo asintió, cogió las llaves del coche y salió. Observé su espalda desaparecer tras la puerta de roble tallado. Una extraña sensación se deslizó en mí. Un pequeño presentimiento que rápidamente deseché. Quizás solo era la nostalgia de quedarme sola unos días, pensé.
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