“¿Mara? ¿Mamá? Chicos… ya volví…”
Las paredes estaban desnudas. Los muebles habían desaparecido. Todo aquello en torno a lo cual habíamos construido nuestro hogar había sido despojado, y las habitaciones que había memorizado de las fotografías eran ahora cascarones vacíos.
Entonces oí un llanto arriba.
Subí las escaleras lo más rápido que pude, con un dolor punzante en la prótesis a cada paso.
La puerta de la habitación del bebé estaba abierta.
Mi madre estaba dentro, todavía con el abrigo puesto, con un bebé pegado a su hombro y el otro acostado en la cuna. Levantó la vista cuando entré y rompió a llorar, bajando la mirada de mi rostro a mi pierna.
“Arnie…”
“¿Mamá? ¿Qué pasó? ¿Dónde está Mara?”
Apartó la mirada, repitiendo las mismas palabras.
“Lo siento mucho, Arnie. Mara me pidió que llevara a las niñas a la iglesia. Dijo que necesitaba estar sola un rato. Pero cuando volví…”
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