Javier nunca regresó.

Cambió su número de teléfono. Se mudó. Borró su vida conmigo como si nunca hubiera existido.

Firmé todos los documentos yo misma. Les puse nombre a mis hijos: Daniel, Samuel, Lucía, Andrés y Raquel. Salí del hospital con una carriola prestada, cinco vidas frágiles y un corazón partido en dos.

Aquella primera noche en casa, mientras los cinco dormían a mi alrededor, hice una promesa.

Algún día encontraría la verdad.

No para castigarlo.
No por venganza.

Pero para que mis hijos nunca crecieran creyendo que fueron un error.

Criar cinco hijos sola no fue heroico.

Era necesario.

Limpiaba casas por las mañanas. Cosía por las noches hasta que me dolían los dedos. Había días en que la cena no era más que arroz y pan. Pero siempre había calor. Siempre risas. Siempre amor.

A medida que crecían, las preguntas llegaron: suaves al principio, luego más pesadas.

“Mamá, ¿por qué la gente nos mira?”
“¿Por qué no nos parecemos a ti?”
“¿Dónde está nuestro padre?”

Les dije la verdad, hasta donde sabía. Que su padre se fue sin escucharlos. Esa confusión había destruido a nuestra familia. Nunca hablé con odio, aunque lo albergaba en silencio.

Cuando cumplieron dieciocho años, decidimos, juntos, hacerles pruebas de ADN.

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