Y ahora, mientras los residentes entraban en silencio, con sonrisas tímidas y amables, yo seguí adelante. Me negaba a llorar por quienes preferían la ausencia al amor.
En medio de la ceremonia, el agudo clic de un bastón resonó por la sala. Mi abuelo, sentado en la primera fila, intentaba incorporarse lentamente. Una enfermera se acercó corriendo, pero él levantó una mano temblorosa para detenerla.
“Por favor…”, dijo con calma. “Déjame hablar”.
Todo se paralizó. Incluso los residentes parecían presentir que algo importante estaba a punto de suceder.
Manuel respiró hondo. Su cuerpo encorvado parecía frágil… pero su voz poseía una fuerza inesperada.
“Muchos se preguntan por qué esta boda se celebra aquí”, comenzó. “Algunos rieron. Otros se avergonzaron. Pero ninguno sabe la verdad”.
Me dio un vuelco el corazón.
“No desaparecí porque quisiera”, continuó. “Desaparecí porque alguien decidió que tenía que desaparecer”.
Luego se quedó mirando el teléfono que grababa la ceremonia, consciente de que el video llegaría a quienes se habían negado a asistir.
“Hace doce años, mi propio hijo me internó en una residencia de ancianos”, dijo. “Firmó papeles mientras estaba hospitalizado. Me declaró incapacitado… aunque seguía trabajando, aunque estaba perfectamente lúcido”.
El silencio era ensordecedor.
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