“Es la única que ha venido a verme desde entonces”, añadió, señalándome. “Por eso esta boda es aquí. No por lástima. Por la verdad”.
Dondequiera que estuvieran, los miembros de mi familia que veían el video dejaron de reír en ese preciso instante.
Sé que mi padre lo vio esa misma noche. A las 23:42, mi teléfono vibró. No contesté. Volvió a llamar a medianoche. Lo dejé sonar. Al tercer intento, contesté.
"¿Qué dijo tu abuelo?", preguntó, sin siquiera saludarme.
"Dijo la verdad", respondí.
Luego colgué.
—
De pequeño, me dijeron repetidamente que mi abuelo había "decaído" tras la muerte de mi abuela. Que ya no reconocía a nadie. Que lo habían internado en un centro de acogida "por su propio bien". Pero el día que cumplí dieciocho años y lo visité por primera vez, me miró fijamente a los ojos y dijo mi nombre completo, sin dudarlo.
Fue entonces cuando empecé a hacer preguntas.
Pedí historiales médicos, hablé con antiguos vecinos e incluso contacté con un notario mayor que había sido amigo suyo. Todo apuntaba a la misma conclusión: mi padre lo había orquestado todo para hacerse cargo de la casa y las cuentas.
"Confié en él cuando firmé", me confesó Manuel un día, en voz baja. "No sabía que estaba firmando para que me robaran la vida".
Durante años, nadie vino. Nadie preguntó. Nadie se preocupó.
Excepto yo.
Cuando mi abuelo terminó su discurso, el oficiante dudó.
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