Seis semanas después de que Mason nos empujara a mí y a nuestro bebé recién nacido a una tormenta de nieve, aún escuchaba sus últimas palabras: «Estarás bien. Siempre sobrevives». Ahora estaba de pie al fondo de su brillante boda, con mi bebé durmiendo contra mi pecho y un sobre sellado ardiendo en mi mano.

Las palabras fueron más fuertes que un grito. Incluso seguridad dudó.
Diane se volvió hacia mí. "Nos vamos ahora", dijo con suavidad. "Has grabado el disco. Que vean cómo se desmorona".

Acomodé a Noah sobre mi hombro. Él miraba hacia la lámpara, tranquilo e inconsciente. Miré a Mason, el hombre que creía que la supervivencia requería silencio.

“Tenías razón”, le dije con serenidad. “Sobreviví”.

Sus ojos ardían. “¿Crees que ganaste?”

Miré a los invitados, los teléfonos, los testigos, a la novia que se alejaba de él. “No”, dije. “Creo que finalmente perdiste”.

Mientras caminaba por el pasillo, la gente se apartaba. “Es valiente”, susurró alguien. “Esa bebé…”, murmuró otro.

Afuera, el frío azotaba, pero ya no era una ventisca. Solo invierno. Normal. Manejable.

En el coche, Diane preguntó en voz baja: “¿Listos para la siguiente parte? Juzgado. Prensa. Todo”.

Miré a Noah, por fin tranquila. “Estoy lista”, dije. “Porque ya no estoy sola”.

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