Seis semanas después de que Mason nos empujara a mí y a nuestro recién nacido a una ventisca cegadora, aún podía oír sus últimas palabras resonando en mi mente: "Lo lograrás. Siempre lo logras". Y ahora aquí estaba, de pie en el fondo de su brillante boda: luces doradas, risas a todo volumen, copas tintineando como si nada se hubiera roto. Mi bebé dormía contra mi pecho, cálido y pesado, y en mi mano, un sobre sellado me quemaba la palma como una brasa. Cuando Mason me vio, su sonrisa se quebró. La máscara del esposo perfecto se desvaneció por un segundo, lo justo para que viera el pánico en sus ojos. Se inclinó hacia mí, con la mandíbula apretada. "¿Qué haces aquí?", siseó, sin atreverse a levantar la voz. No me moví. Simplemente acerqué a mi bebé y susurré, lo suficientemente suave para que solo él lo oyera: "He venido a devolverte lo que 'olvidaste'... y a recuperar lo que me robaste". Y en ese preciso instante, la música se detuvo.

Hace seis semanas, Mason Hale me sacó de nuestra cabaña en la montaña a empujones con una bolsa de pañales y un recién nacido aferrado a mí bajo el abrigo. La nieve me azotaba la cara como agujas. Ni siquiera parecía culpable, solo molesto, como si le hubiera ensuciado la alfombra.

"Estarás bien", dijo con naturalidad. "Siempre lo estás". Luego cerró la puerta de golpe, y la tormenta nos engulló por completo.

Anuncio Sobreviví porque el conductor de una quitanieves me vio tambaleándome a un lado de la carretera, mientras los leves gemidos de mi bebé eran ahogados por el viento aullante. Sobreviví porque la clínica del condado no me pidió una tarjeta de crédito antes de calentar a mi hijo, Noah, bajo lámparas de calor. Sobreviví porque una abogada mayor, Diane Carter, vio las marcas moradas en mis muñecas —las "manos que guiaban" de Mason— y simplemente dijo:

"Cariño, no solo lo estás dejando. Estás construyendo un caso en su contra".

El sobre que sostenía ahora no era venganza. Era protección. Dentro: resultados de laboratorio certificados, una declaración jurada ante notario y una firma que Mason nunca se había molestado en leer, demasiado ocupada llamándome "dramática". Diane lo había archivado todo en las 48 horas posteriores a la tormenta, porque conocía a hombres como él: encantadores en público, peligrosos en privado.

Esa noche, la boda de Mason parecía una portada de revista. Lámparas de araña de cristal. Un cuarteto de cuerda. Su nueva esposa, Sloane, resplandeciente de satén, como si acabara de ganar un trofeo. Yo estaba al fondo de la sala, Noah dormía contra mi pecho, su cálido aliento humeaba el aire cerca de mi clavícula. Mi abrigo negro barato desentonaba con la decoración, y ese era precisamente el punto.

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