Seis semanas después de que Mason nos empujara a mí y a nuestro recién nacido a una ventisca cegadora, aún podía oír sus últimas palabras resonando en mi mente: "Lo lograrás. Siempre lo logras". Y ahora aquí estaba, de pie en el fondo de su brillante boda: luces doradas, risas a todo volumen, copas tintineando como si nada se hubiera roto. Mi bebé dormía contra mi pecho, cálido y pesado, y en mi mano, un sobre sellado me quemaba la palma como una brasa. Cuando Mason me vio, su sonrisa se quebró. La máscara del esposo perfecto se desvaneció por un segundo, lo justo para que viera el pánico en sus ojos. Se inclinó hacia mí, con la mandíbula apretada. "¿Qué haces aquí?", siseó, sin atreverse a levantar la voz. No me moví. Simplemente acerqué a mi bebé y susurré, lo suficientemente suave para que solo él lo oyera: "He venido a devolverte lo que 'olvidaste'... y a recuperar lo que me robaste". Y en ese preciso instante, la música se detuvo.

—¿Me dejaste planear esta boda —dijo más alto—, mientras tu hijo dormía en una clínica porque lo echaste en medio de una tormenta?

Mason la agarró de la muñeca.

—Sloane…

Se apartó bruscamente, con tanta violencia que se le resbalaron los dedos.

—No me toques.

Las palabras fueron más fuertes que un grito. La multitud las oyó. Y también los guardias de seguridad, que de repente no estaban muy seguros de a quién se suponía que debían «proteger».

Diane se volvió hacia mí con voz más suave:

—Nos vamos. Hiciste lo correcto. Deja que lo vieran desplomarse.

Cargué a Noah sobre mi hombro. Abrió los ojos ligeramente, mirando la lámpara de araña, inocente, cargado de sueño. Miré a Mason, ese hombre que creía que sobrevivir significaba silencio.

"Tenías razón", dije con voz firme. "Sobreviví".

Sus ojos brillaron.

"¿Crees que ganaste?"

Señalé con la barbilla a los invitados, los teléfonos, los testigos, la novia que ya no estaba a su lado.

"No", respondí. "Creo que esta vez... eres tú quien perdió".

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