"¡Vitya, la crees? ¡Esto es una tontería! ¡Solo está celosa! —Lyudmila Petrovna señaló a Marina con el dedo—. No tiene hijos ni trabajo, ¡así que se lo está inventando!
—Responde a la pregunta —repitió Viktor Semyonovich—. ¿Quién es?
Hubo una pausa. Tan densa que se oía el tictac del reloj en la pared.
Lyudmila Petrovna abrió la boca, la cerró, la volvió a abrir y, de repente, volvió a sentarse en su silla. Sus hombros se hundieron.
—Es... —empezó, y luego se quedó callada—. Es solo una conocida. Quedamos... —¿A mi costa? —aclaró Viktor Semyonovich.
No respondió.
Basta.
Los invitados empezaron a hablar con torpeza.
Todos empezaron a levantarse, algunos a despedirse, otros fingieron recordar urgentemente algo que hacer. El aniversario se derrumbó como un castillo de naipes.
Dima permaneció en silencio todo el tiempo. Miró a su madre, a su padre y a Marina. Su rostro tenía una expresión confusa e infantil, como si el mundo familiar se hubiera resquebrajado y no supiera qué hacer.
Cuando la puerta se cerró tras el último invitado, solo los cuatro permanecieron en el apartamento.
"Vete, Marina", dijo de repente Lyudmila Petrovna con cansancio. "Ya has dicho lo que tenías que decir. ¿Estás satisfecha?"
Marina se levantó lentamente de la mesa.
"No lo dije para estar satisfecha. Lo dije porque no podía callar más".
Miró a Dima.
"Ya lo has oído todo. He aguantado tres años. Hoy se acabó".
"Marin..." Dio un paso hacia ella. "Espera".
"No, Dima", respondió ella en voz baja. "He esperado demasiado."
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