Siempre supe que mi suegra me desagradaba. No solo me desagradaba, sino que me toleraba. Como se tolera un ruido intrusivo tras la pared o el mal tiempo: con irritación y rabia disimulada. Pero lo que vi al regresar de un viaje de negocios superó todas mis peores expectativas.
La llave giró en la cerradura con el familiar clic. Empujé la puerta e inmediatamente presentí que algo andaba mal. El apartamento me recibió con silencio, pero era el silencio equivocado. Ni acogedor ni tranquilo. Era tenso, como si el propio apartamento supiera lo que me iba a pasar y estuviera conteniendo la respiración.
"Por fin en casa", dijo Igor, saliendo de la habitación al pasillo, sin mirarme a los ojos. "¿Qué tal el viaje?"
Lo dijo demasiado rápido, como si quisiera terminar con eso cuanto antes. No respondí. Mi mirada ya estaba recorriendo el pasillo, fijándose en pequeños detalles. Mis zapatos no estaban donde los había dejado. El paraguas había sido movido. Una chaqueta colgaba del perchero: barata, con las mangas deshilachadas. La reconocí al instante.
La chaqueta de Valentina Serguéievna. De mi suegra.
"¿Estuvo tu madre aquí?", pregunté en voz baja, intentando mantener la voz firme.
Igor se quedó paralizado en la puerta de la habitación. Tensó los hombros.
"Bueno... vino. Estuve solo una semana. Trajo comida, limpió un poco."
"Limpió", resonó fríamente en mi cabeza.
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