Seguí adelante. Entré en la sala. La alfombra estaba enrollada. En su lugar estaba la alfombra que recordaba de su infancia: descolorida, rígida.
"¿Qué es esto?", pregunté.
"Mamá dijo que la alfombra acumula polvo. Y esta es más fácil de lavar."
Dijo mamá. Mamá decidió. Mamá la volvió a colocar.
Con cada paso, mi presentimiento se oscurecía, convirtiéndose en certeza. Recorrí mi propio apartamento y no lo reconocí. Como si ya no estuviera allí. Como si mi vida estuviera siendo borrada cuidadosa y metódicamente, reemplazada por una "adecuada".
Abrí la puerta del dormitorio de golpe.
La cama estaba hecha de otra manera. Mi colcha de seda rosa empolvado había desaparecido. En su lugar estaba la funda nórdica descolorida de mi abuela, que había guardado en el ático hacía dos años.
"¿Para qué es eso?", pregunté.
"Mamá dijo que la seda es... bueno...", dudó. "Que es vulgar".
Fui al tocador. Mi perfume estaba fuera de lugar. Alguien lo había abierto y lo había olido. Mi pintalabios francés estaba desenvuelto; tenía huellas dactilares por todas partes.
Me sentí mal.
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