En ese momento, comprendí lo principal. No se trataba del abrigo. Ni del pintalabios. Ni siquiera del dinero. Se trataba de límites. De que yo era un invitado en este apartamento. Y Valentina Sergeevna era la anfitriona.
Saqué mi teléfono.
—¿Adónde vas? —Igor se animó—. Voy a llamar a tu madre.
—No hace falta —dijo, acercándose a mí—. Se enfadará.
—Déjala —dije con calma—. Yo también estoy enfadada. —Contestó al tercer timbre—.
—¡Svetochka! ¿Has vuelto? —Su voz era empalagosa—. ¿Qué tal tu viaje de negocios?
—Valentina Serguéievna —dije con frialdad—. ¿Dónde están mis cosas?
Una pausa. Luego un suspiro.
—Ay, Svetochka... Creía que Igor te lo había dicho. Se las di a los necesitados. Tú no las usas. Y la gente no tiene nada.
—Me robaste mis cosas —dije—. Eso se llama robo.
—¡¿Cómo puedes hablar con una persona mayor?! —Su voz cambió al instante—. ¡Salvé a tu hijo de la vergüenza! Andas por ahí como...
—Devuélvelo. Todo. Hoy mismo.
—No te devolveré nada. Debería estar contenta de haberme deshecho de tus excesos.
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