Colgué el teléfono.
El apartamento estaba en silencio. Igor me miró como si me viera por primera vez.
"Voy a presentar una denuncia", dije. "O devuelvo las cosas o voy a la policía".
"¡¿Estás loca?!" Alzó la voz. "¡Esa es mi madre!"
"Y yo soy tu esposa", respondí. "¿O solo fui tu esposa mientras me callé?"
No respondió.
Esa noche, hice la maleta. Unas cuantas cosas, lo poco que aún me quedaba. Por la mañana, me fui.
Una semana después, mi suegra llamó, llorando, gritando, acusándome. Dos semanas después, Igor llegó con un paquete. Contenía mi abrigo burdeos. Arrugado. Olía a casa ajena.
"Nunca encontraron el resto", dijo. "Lo siento".
Cerré la puerta.
A veces perder cosas es... La mejor manera de darte cuenta de que has perdido mucho más. Y de recuperar lo más importante: a ti mismo.
Después de que la puerta se cerrara tras Igor, me quedé un buen rato apoyada en la pared. Aún sostenía el mismo abrigo burdeos en mis manos, arrugado, ajeno, como si hubiera vivido sin mí. No olía a mi perfume, sino a la vieja casa, a medicina y a algo agrio. El aroma de Valentina Serguéievna.
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