Sin ningún motivo, el millonario despidió a la niñera y lo que dijo sus hijos lo cambió todo. El adiós imposible. El sonido era insoportable. Track, tra, tra. Las ruedas de plástico barato de la maleta azul golpeaban contra los adquines perfectos de la calle más exclusiva de la ciudad. Un ruido rítmico y seco que parecía contar los segundos de una tragedia. Clara no miraba atrás. No podía. Sentía que si giraba la cabeza, aunque fuera un milímetro, su corazón terminaría de romperse en mil pedazos sobre aquel asfalto caliente.
Lo más humillante no era la maleta vieja, ni el bolso de tela beige que colgaba de su hombro izquierdo pesando como una losa. Lo peor eran los guantes, esos malditos guantes de limpieza de un amarillo chillón y ridículo, que todavía llevaban la espuma del jabón secándose en sus muñecas. Ni siquiera le habían dado tiempo de quitárselos. La orden había sido absoluta, cortante como un visturí. Fuera de mi casa ahora. Y Clara, con la dignidad que le quedaba, había obedecido, arrastrando su vida entera calle abajo, con las manos sudando dentro del látex, sintiéndose más sucia que la basura que solía sacar.
El sol de la tarde caía pesado, creando sombras largas entre las mansiones de tres pisos y los jardines que parecían campos de golf. Era un paraíso para los ricos, pero para ella en ese momento era un desierto hostil. Sus lágrimas caían en silencio, resbalando por su barbilla y manchando el cuello blanco de su uniforme azul. Mamá Clara, el grito no fue un sonido, fue una explosión. Rompió la calma del barrio residencial como un cristal estrellándose contra el suelo.
Clara se congeló. El aire se le quedó atrapado en la garganta. Conocía esas voces. Las conocía mejor que su propia respiración. Eran las voces que la despertaban cada mañana pidiendo leche con chocolate. Eran las voces que le susurraban, “Tengo miedo cuando había tormenta.” No te vayas. Espera. Clara soltó el asa de la maleta. El instinto fue más fuerte que la orden de despido. Se dio la vuelta lentamente y lo que vio le heló la sangre. Allí venían Lucas y Mateo, sus niños.
Dos pequeños de 5 años idénticos, vestidos con sus pantaloncitos azules de lino y camisas planchadas, pero con los rostros desfigurados por el pánico y el llanto. Corrían hacia ella con los brazos extendidos, tropezando, desesperados, como si estuvieran huyendo de un incendio. Pero lo que hizo que Clara sintiera un terror absoluto no fue verlos llorar, sino ver que corrían por el medio de la calle, ciegos a todo lo que no fuera ella. Y detrás de ellos la imagen del poder convertido en impotencia.
Don Alejandro, el dueño de todo aquel imperio, el hombre que movía millones con una llamada telefónica, corría detrás de sus hijos con el rostro desencajado. Ya no era el magnate impecable de traje italiano. Era un padre aterrorizado. Tenía las manos en la cabeza, la corbata volando sobre su hombro y la boca abierta en un grito mudo de desesperación. Lucas, Mateo, paren”, bramó Alejandro con la voz quebrada por el esfuerzo y el miedo. Viene un auto, paren, por Dios.
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