“Nunca dije que me fuera”, respondió en voz baja. “Dije que quería consultar mi saldo”.
Charles volvió a reír, más fuerte. “¿Lo ve?”, anunció. “Para eso tenemos seguridad: gente confundida intentando usar servicios que no entiende”.
Una mujer adinerada que estaba cerca, Catherine Vance, levantó su bolso de diseñador para ocultar una sonrisa.
“Pobrecita”, dijo en voz alta. “Probablemente Alzheimer. Mi criada era así”.
Entonces Margaret rió.
No con suavidad. No con crueldad. Profunda. Su voz llenó el salón de mármol.
“¿Alzheimer?”, dijo con calma. “Es interesante, porque recuerdo con mucha claridad haber trabajado catorce horas al día limpiando la oficina de tu abuelo en 1955.”
El vestíbulo quedó en silencio.
Charles se puso rígido. Su familia era dueña del banco desde 1932. Muy poca gente conocía detalles personales de su abuelo.
“¿Disculpe?”, dijo, repentinamente inseguro.
“Tenía quince años”, continuó Margaret. “Trabajaba después del colegio para que mi madre y yo pudiéramos comer. Su abuelo solía dejar cigarrillos encendidos en el suelo de mármol, solo para ver si me quejaba.”
Lo miró a los ojos. “Nunca lo hice. Necesitábamos el dinero.”
Janet tragó saliva con dificultad.
“Recuerdo que me dijo que la gente como yo debería estar agradecida de servir a gente como él”, añadió Margaret. “Dijo que era nuestro lugar.”
Sonrió con tristeza. “Es curioso cómo las costumbres se transmiten de generación en generación, ¿verdad, Sr. Hayes?”
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