No se giró.
"Buenos días, Gena. ¿Quieres unos huevos revueltos?"
"Sí. Solo ten cuidado de no cocerlos demasiado, como la última vez. Estaban comestibles".
"De acuerdo", respondió ella en voz baja.
Se sentó a la mesa, cogió el móvil y empezó a hojear las noticias. Larisa le puso un plato delante y le sirvió té.
"Esta noche", dijo sin levantar la vista, "intenta ir presentable. Ponte ese vestido negro que me regaló Katya".
"Me queda pequeño", respondió ella tras una pausa.
"¿De quién es la culpa?" Gennady resopló. «Te lo he dicho cientos de veces: no cenes por la noche».
Las palabras le dolieron, pero Larisa guardó silencio. Con los años, el silencio se había convertido en su segunda piel. Discutir era inútil, lo sabía. Cualquier objeción se convertía en acusación, cualquier intento de defensa él sabía cómo tergiversarlo para que ella acabara siendo la culpable.
Todo el día transcurrió en un ajetreo. Se esperaban invitados por la noche: su hija Katya con su marido e hijos, su hijo Anton con su esposa, la hermana de Gennady, Vera, y un par de viejos amigos. Larisa estuvo en la cocina desde la mañana hasta la noche. Ensaladas, platos principales, aperitivos, repostería. Los olores se mezclaban, le zumbaba la cabeza, le dolía la espalda.
Gennady miró dentro de la cocina varias veces, como un inspector.
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