—¿Pero qué clase de vida es esa? —Mi hijo agitó la mano.
—Karina exige atención de la mañana a la noche. El niño llora, tiene cólicos. Se cansa, pide una niñera, pide comida a domicilio en restaurantes. Y mi padre... Mamá, está desmayado. Parece un abuelo. Ayer se quejó de que le subía la presión y no había dónde tumbarse en casa: había juguetes por todas partes, ruido, mi suegra había venido a ayudar... En general, ya me entiendes.
El oso guardó silencio y añadió en voz baja:
— Preguntó si podía venir a la dacha. Solo a dormir. El fin de semana. Dice que recuerda lo tranquilo que es aquí.
Miré las llamas de la chimenea. Recordé cómo hace un año me echó, convencido de que me exiliaba.
— No —dije rotundamente—.
— No puedes.
— Mamá, es padre…
— Tiene un apartamento, Misha. Cien metros cuadrados. Que duerma allí. Es su decisión.
Conociendo a los ganadores
Nos encontramos por casualidad un mes después, en marzo. Fui al dentista y lo vi justo en la entrada de la clínica.
Si no me hubiera llamado, habría pasado de largo.
Frente a mí estaba un hombre encorvado y demacrado. El abrigo caro que le había elegido hacía tres años le colgaba como un saco; tenía una mancha en la solapa.
Unas ojeras se habían asentado bajo sus ojos. Ni siquiera quedaba rastro de ese refinamiento, de esa petulancia con la que untaba caviar en un sándwich.
– ¿Natasha? – Me miró como quien mira un milagro.
– Estás… te ves maravillosa.
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