La enviaban a la estación en taxi para no tener que viajar con ella en los autobuses. Llevaba poco equipaje: una bolsa vieja y un pequeño saco con algunos trapos.
Apoyándose en un bastón, cojeó silenciosamente por el andén. Se detuvo en un banco y se sentó. Pronto llegó el tren y subió al vagón. Miró por la ventana con una mirada amable y radiante. Cuando el tren arrancó, sacó una foto arrugada de su bolso. Su hijo, sus nietos y su nuera sonreían en la foto. Últimamente, solo veía sus sonrisas allí. La abuela besó la foto y la guardó con cuidado en su bolso.
Después de bajarse en la estación, caminó silenciosamente hacia el pueblo. Alguien la llevó casi hasta la casa. Abrió la verja y recorrió el sendero húmedo y embarrado hasta la cabaña. Todo allí le resultaba familiar. Suyo. Y la necesitaban allí. Aunque fueran las paredes desmoronadas, la vieja cerca y el porche desmoronado, la necesitaban. La esperaban allí.
El pueblo lo era todo para la abuela. Nació aquí. Sus hijos nacieron aquí y su esposo murió aquí. Vivió aquí casi la mitad de su vida. Sobrevivió a su hijo mayor. Casualmente, él no vivió para ver este día.
La abuela abrió las contraventanas y encendió la estufa. Sentada en el banco junto a la ventana, se sumió en sus pensamientos. Sus hijos se habían sentado una vez en este banco. Habían comido en esta mesa y dormido en estas camas. Corrieron por este piso y miraron por estas ventanas. Las voces de los niños resonaban en sus oídos. Ella era su madre entonces. La más importante para ellos. La más cercana y querida.
Y el sol brilló entonces a través de la ventana, y hubo muchas primaveras, felices y despreocupadas. Vivió entre estos muros. Sonrió a la acogedora primavera del pueblo...
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