"Lo sé", respondí. "Pero ahora se acabó".
Mientras tanto, el teléfono de mi marido sonaba casi a diario. Al principio...
Mensajes cortos, luego intentos de encuentro. Intentó aprovecharse de mi compasión, hablando de mi madre, de lo duro que era para ella estar sin mí, de lo mucho que sufría. Pero ya lo entendía: ni lágrimas ni explicaciones me devolverían a mi vida anterior. Ya no podía permitirme ser una víctima.
Empecé a llevar un registro. Cada llamada, cada mensaje, lo grababa. Comprendí que si él decidía actuar con más decisión, tendría pruebas. Con cada entrada, con cada documento que revisaba, sentía que mi poder sobre mi propia vida crecía.
Pasó un mes. Y entonces, una noche, llamaron suavemente a la puerta. Se me encogió el corazón. Mi marido estaba allí con una bolsa. Una mezcla de ira y miedo se dibujó en su rostro. Intentó entrar, pero yo estaba preparada.
"No puede entrar aquí", dije con calma. "Las cerraduras son nuevas. La decisión está tomada".
Se quedó allí, intentando encontrar las palabras. Luego empezó a deshacer la bolsa lentamente. Me quedé paralizada. Entre mis cosas había documentos viejos, cartas y fotografías. Intentó plantarlos en mi apartamento, como si quisiera recuperar el control, revivir el pasado.
Observé en silencio. Y entonces algo dentro de mí finalmente hizo clic. Ya no era una víctima. Actué con decisión.
"Todo esto es tu pasado", dije, acercándome a él. "Aquí ya no hay lugar para la manipulación. Vete".
Se quedó paralizado y luego recogió lentamente sus cosas. Una mezcla de derrota e incomprensión se dibujó en su rostro. No esperaba que actuara así. Pensó que el miedo, la costumbre y años de "sumisión" me frenarían. Pero hacía tiempo que había dejado de ser la mujer a la que intentaban controlar.
Después de eso, me di cuenta de que podía ser libre. Ya no necesitaba mirar por encima del hombro. Retiré las pequeñas cámaras del apartamento, no porque tuviera miedo de sus acciones, sino porque ya no necesitaba pruebas de su influencia.
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