La barandilla del porche seguía allí, pero la pintura blanca descascarada había desaparecido, reemplazada por un nuevo acabado azul pizarra. Los parterres silvestres que mi padre adoraba estaban podados y cuidados, llenos de plantas que no reconocía. Y la entrada, antes vacía, ahora albergaba un sedán pulido y una camioneta, extranjera y cara.
Disminuí la velocidad.
Aun así, subí los escalones.
La puerta principal solía ser azul marino opaco, elegida porque "ocultaba mejor la suciedad". Ahora era gris carbón con una aldaba de latón. Donde antes estaba el torcido felpudo marrón de bienvenida, ahora había un impecable felpudo de fibra de coco que decía:
HOGAR, DULCE HOGAR
Llamé.
No con suavidad.
No con cautela.
Llamé como un hijo que ha contado cada uno de los 1095 días. Como alguien que aún cree que pertenece a su hogar.
La puerta se abrió, y el calor que esperaba nunca llegó.
Linda estaba allí.
Mi madrastra.
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