Y sonó el timbre.
No era David Hartwell.
Era la inspectora detective Lisa Morrison.
"Señora Wilson", dijo al entrar en el recibidor. "Recibimos el informe toxicológico de la botella de champán de su grupo. Contenía un extracto concentrado de Digitalis purpurea (digitalis, la dedalera). Es un potente estimulante cardíaco y puede causar exactamente el tipo de ataque que sufrió Helen Peterson". "La cara de Jessica palideció, como leche cuajada.
"Yo... eso es imposible", balbuceó. "Debió de venir del catering". “También encontramos la botella”, continuó el detective, sacando una bolsa de plástico. “En el cubo de basura del baño. Tienes tus huellas, Jessica. Y contiene restos del mismo veneno”. Me volví hacia mi hijo.
“¿Lo sabías, Michael? ¿Sabías que me iba a matar? ¿O solo creías que me iba a ‘sacudir’ y mandarme a una residencia de ancianos?” Michael se desplomó en una silla, con la cabeza entre las manos.
“No sabía nada del veneno, mamá. Te lo juro. Solo dijo… dijo que tenías que ver la ‘realidad’ de tu edad”. Lo miré fijamente sin pestañear. “La realidad de mi edad es que tengo setenta años… no que sea tonto”. Después de que la policía esposara a Jessica y Michael los siguiera, pidiendo un abogado, la casa se llenó de otro tipo de silencio. Un silencio limpio. Tranquilo. Casi reparador.
Llamé a mi nieta, Emma. Dieciséis años, vivaz, lista, y la única en esta familia que no se ha contagiado del gusto por el dinero "viejo" que no ganó.
"¿Abuela? ¿Todo bien?", preguntó.
"Todo perfecto, cariño. Dime... ¿qué tal Northwestern, para estudiar Derecho? He decidido crear un fideicomiso para tu educación. Uno de verdad. Uno grande." Ahora estoy sentada en mi jardín. Las rosas están en flor y, por primera vez en quince años, ya no siento el peso de la ausencia de Arthur ni el peso de las expectativas de mi hijo. Tengo salud, cordura y 23 millones que ahora se destinarán a la investigación del cáncer, a las bibliotecas locales y a una nieta que nunca tendrá que envenenar a sus padres para pagar una hipoteca.
Me he dado cuenta de una cosa: la vida no termina a los setenta. Simplemente se vuelve… más interesante. Lo más gracioso de ser una "anciana" es que la gente deja de verte como una amenaza. Te confunden con un monumento… cuando en realidad eres una fortaleza.
Michael y Jessica cometieron un error fatal: olvidaron que fui yo quien les enseñó a jugar. Simplemente no se dieron cuenta de que también fui yo quien escribió las reglas.
Así que, a todos los que creen que pueden "administrar" el patrimonio de sus padres ancianos: tengan cuidado. Puede que seamos menos rápidos… pero hemos tenido décadas de entrenamiento para verlos venir.
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