Nada.
El pasillo fuera de mi camarote estaba vacío. La cubierta principal estaba desierta. No había tripulación. No había botes salvavidas. No se veía la costa.
La pantalla del GPS estaba destrozada.
La radio colgaba hecha pedazos.
Y en la parte interior de mi codo, justo encima de un leve moretón, había una pequeña marca de punción.
No solo me habían emborrachado.
Me habían drogado.
La verdad se asentó en mi mente con fría precisión.
Si moría o desaparecía antes de cumplir veinticinco años, la participación mayoritaria en Jones Shipping y el fideicomiso de cincuenta millones de dólares que me dejó mi abuelo revertirían a mi padre y a mi hermana.
Mi cumpleaños era en tres días.
No solo me habían traicionado.
Habían intentado borrarme.
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