Manuel tragó saliva con dificultad. No sabía cómo describir la sensación que lo invadía: algo cálido, algo parecido a un propósito.
El último día de clases, Lucía se detuvo en la escalerilla del autobús y se dio la vuelta. La luz del sol se reflejaba en su pelo corto, que estaba volviendo a crecer.
"Fuiste la primera persona que me vio", susurró. "Me vio de verdad".
Manuel la vio caminar hacia el coche de su tía, riendo por primera vez. Sus manos aferraron el volante, no por tensión, sino por asombro.
Tras años de dolor, la vida le había dado silenciosamente una razón para seguir adelante, no a través de grandes milagros, sino a través de una niña asustada que descubrió que no tenía por qué desaparecer.
Y cada tarde, cuando el autobús se quedaba en silencio y una luz dorada llenaba los asientos vacíos, Manuel miraba la foto que ella le había dado —una instantánea de la ceremonia de toque de campana en el hospital— pegada a la altura de los ojos:
Un recordatorio de que, a veces, la vida que salvas no siempre es la tuya.
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