La nieve estaba cayendo en escamas lentas y silenciosas mientras Daniel Prescott salió de su elegante sedán negro y entró en el cementerio. Su aliento nubló el aire, su abrigo de lana de diseño apenas lo protegía del frío intenso. Durante diez años, había venido aquí todos los 5 de diciembre, sin importar el clima. Era el aniversario de su fallecimiento: Elena, su esposa, su promesa de toda la vida. La mujer que había amado y fracasó.
Caminó por el camino familiar en silencio, el crujido de la nieve bajo sus zapatos pulidos el único sonido. El mundo se sintió amortiguado por la nieve. Tranquilo. Vacío.
Hasta que lo vio.
Daniel se detuvo abruptamente, su respiración se atascó en su garganta. Un niño, un niño, no más de nueve o diez años, estaba sentado contra la lápida de Elena. Envuelto firmemente en una manta a cuadros espolvoreada con nieve, la cara del niño estaba roja por el frío, sus ojos hinchados por el llanto. En sus manos enguantadas, agarró una foto desgastada en blanco y negro.
El corazón de Daniel palpitó.
El chico miró fijamente la foto, con lágrimas goteando sobre ella. Y luego susurró, con la voz agrietada de dolor: «Lo siento, mamá».
Las palabras golpean a Daniel como una bofetada. Su cuerpo se congeló, su mente se aceleró para dar sentido a lo que acababa de escuchar.
El chico no se dio cuenta de él al principio. Pero cuando Daniel dio un paso lento hacia adelante, el niño miró hacia arriba.
Sus ojos se unieron.
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