Se suponía que iba a ser una cita formal. Se llamaba David, tenía sesenta años, era sereno y seguro de sí mismo. Llevábamos dos meses hablando, y este parecía un paso significativo.
"Quiero cocinarte algo especial", me había dicho. "En casa podemos hablar tranquilamente".
Me gustó la idea. Un hombre que se ofreció a cocinar me pareció considerado. Le llevé una caja de bombones y llegué esperanzado.
Me saludó con cariño. El apartamento parecía espacioso y ordenado a primera vista. Había dos vasos en la mesa.
"¿Cena pronto?", pregunté.
"Por supuesto", sonrió, llevándome a la cocina.
Me quedé paralizado.
El fregadero estaba repleto de platos sucios. Ollas, sartenes, platos apilados. La comida estaba esparcida por la encimera como si alguien la hubiera abandonado.
"Listo", dijo David con orgullo. "Todo listo".
"¿Para qué?", pregunté.
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