Un hombre me invitó a cenar, pero cuando llegué, no había comida, solo un fregadero repleto de platos sucios y comida esparcida por la encimera. Con calma, me dijo: «Quiero ver qué clase de ama de casa serías y si sabes cocinar».

"Para la vida real", respondió. No busco citas casuales. Quiero una ama de casa. Dejé los platos a propósito. Necesito ver cómo te encargas de una casa. Las palabras no importan. La cocina me lo dice todo.

No bromeaba.

Por un segundo, se despertaron viejos hábitos: el instinto de ayudar, de demostrar mi valía, de ser complaciente.

Pero tengo cincuenta y ocho años. He criado hijos. He cuidado a un marido enfermo. He cocinado, limpiado y me he sacrificado durante décadas.

Y precisamente por eso no iba a empezar de nuevo.

"David", dije con calma, "he venido a una cita. No a una entrevista de trabajo".
Parecía genuinamente confundido. "Hay un delantal ahí. Necesito borscht, chuletas y platos limpios. Quiero ver que me cuiden. Si no puedes con esto, ¿qué pasa cuando me enferme?"

Era manipulación, simple y llanamente.

“No necesitas una esposa”, le dije con calma. “Necesitas una ama de llaves, una cocinera y una enfermera, todo en uno”.

Su expresión se endureció.

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