“Son tres días”, respondió Harlan, con calma, “y yo lo traeré todo.”
Su miedo creció rápidamente y se manifestó en un torrente de argumentos, luego culpa, luego una repentina dulzura, luego ira oculta tras la preocupación. Sin embargo, cuanto más insistía, más sabía Harlan que había elegido el cebo adecuado, porque una pareja que te quiere bien no se asusta ante la idea de que estés lejos de la cocina.
"Entonces voy", dijo Marina finalmente, desesperada.
"No", respondió Harlan, amable pero firme, "no vas".
Algo en su expresión se endureció, y él lo observó como si finalmente la viera sin la historia de que se había casado.
La habitación de hotel donde vigilaba su propia casa
Harlan salió de casa a la mañana siguiente con una maleta, besó a Marina en la mejilla e hizo el papel de marido dependiente por última vez. Luego, tomó un viaje compartido a un modesto hotel del centro en lugar del aeropuerto, donde Reid ya lo esperaba con una computadora portátil, un rostro sereno y la clase de lealtad que no se puede comprar.
“Dime exactamente qué crees que está pasando”, dijo Reid una vez cerrada la puerta.
Harlan explicó en voz baja y controlada, y al terminar, Reid no se mostró sorprendido, pues no era de los que desperdician sus emociones en sorpresas, pero apretó la mandíbula.
“Hacemos esto limpio”, dijo Reid. “Documentamos, verificamos, no la acorralamos sola”.
Desde el hotel, vigilaban la casa, porque Reid había organizado discretamente una vigilancia legal que cumplía con las normas locales, y porque Harlan había aprendido que la verdad suele salir a la luz cuando dejas de preguntarla con educación.
La primera tarde, un sedán oscuro se estacionó frente a la puerta, y salió un hombre con un aspecto refinado, como
La gente mira cuando espera ser recibida. Caminó hacia la puerta como si perteneciera a ese lugar, y Marina lo dejó entrar sin dudarlo.
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