La Mujer de Rojo
Cerca de la barra había una mujer con un vestido rojo intenso, elegante en su sencillez, mangas largas, escote modesto, la tela elegida para no llamar la atención, pero que de alguna manera lo conseguía. Sostenía una copa de vino como un escudo, con postura serena, hombros rectos, una sonrisa practicada a la perfección, pero que nunca llegaba a sus ojos.
"Esa es nuestra mamá", susurró la primera chica. "Se llama Evelyn Carter".
"Trabaja en el hospital", dijo la segunda. "Muchos turnos largos".
"Todavía nos lee, incluso cuando apenas puede mantener los ojos abiertos", añadió la tercera en voz baja. "Nadie le habla en las fiestas".
Como convocada por el peso de ser observada, Evelyn se giró. Su mirada se posó en sus hijas, de pie junto a un desconocido, y su expresión pasó rápidamente de la sorpresa a la alarma y a una resignación familiar que sugería que no era la primera situación inesperada que le pedían que manejara sola.
Dejó su vaso a un lado y se acercó, con los tacones golpeando el suelo como un reloj en marcha.
Jonathan tenía quince segundos para decidir.
Pensó en Mara, en cómo solía decirle que sobrevivir no era lo mismo que vivir, y que incluso el más pequeño salto hacia la alegría seguía contando como valentía. Miró a las chicas, a la frágil esperanza escrita en sus rostros idénticos.
"De acuerdo", dijo en voz baja. "Pero necesito sus nombres".
Sus rostros se iluminaron como si alguien hubiera encendido la lámpara de araña más brillante de la habitación.
"Soy Lily", dijo la primera.
"Soy Nora", dijo la segunda.
"Y soy June", susurró la tercera, secándose la mejilla con el dorso de la mano.
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