Luego me eché un chal sobre los hombros, dejé a mi hija durmiendo junto a mi madre —que se había quedado con nosotros— y salí a la tranquila calle.
El barrio estaba en silencio. Las farolas proyectaban largas sombras amarillas. Arjun caminó rápido, sin girar hacia la calle principal.
En cambio, se dirigió a la casa de su madre.
Estaba a solo unas pocas casas de distancia.
Me detuve detrás de un árbol cuando llamó suavemente. La puerta se abrió casi al instante. Mi suegra, Kamla Devi, estaba allí.
Se veía más delgada de lo habitual. Cansada. De alguna manera, sus hombros parecían más pequeños.
Arjun le entregó la bolsa.
Hablaron brevemente y entraron.
Se me cortó la respiración.
Todo este tiempo… le había estado llevando mi leche a su madre.
¿Pero por qué? Me acerqué, manteniéndome oculta, y miré por la estrecha rendija de la puerta entreabierta.
Dentro, en la penumbra, vi a Pooja —mi cuñada, la esposa del hermano mayor de Arjun— sentada en un fino colchón. En sus brazos había un bebé recién nacido, con la cara roja y llorando de hambre.
Pooja parecía agotada. Pálida. Con los ojos hundidos.
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