No fue al baño. Sus pasos, rápidos y decididos, lo llevaron hacia las puertas batientes de la cocina. Ignoró al gerente que intentó detenerlo. Entró en el caos de vapores, gritos de cocineros y ruido de vajilla. Sus ojos barrieron el lugar frenéticamente hasta que la encontró.
Estaba en un rincón apartado, cerca de la salida trasera, sentada en una caja de verduras plástica. Tenía la cara escondida entre las manos y sus hombros se sacudían violentamente. Estaba llorando. Un llanto silencioso, ahogado, el llanto de quien no puede permitirse hacer ruido porque necesita el trabajo desesperadamente.
Sebastián se quedó paralizado un segundo, sintiendo cómo su mundo perfecto se desmoronaba ante la visión de esa mujer rota. Dio un paso hacia ella, y el sonido de su zapato de diseño italiano contra el suelo grasiento de la cocina alertó a Isabela. Ella levantó la vista, y en sus ojos verdes, llenos de lágrimas, Sebastián vio un abismo de dolor tan profundo que sintió vértigo.
Lo que iba a descubrir en los próximos minutos no solo destruiría su ego, sino que reescribiría el concepto de quién era él realmente.
—No puedes estar aquí —susurró Isabela, secándose las lágrimas frenéticamente con el dorso de la mano, intentando ponerse de pie con torpeza—. Si el gerente te ve, me va a despedir. Necesito este turno, Sebastián. Por favor, vete. Vuelve a tu vida y déjame en la mía.
La súplica en su voz fue como un puñal. Sebastián se acercó, ignorando la suciedad del lugar, ignorando todo lo que no fuera ella.
—¿El turno? —repitió él, con la voz temblando de incredulidad—. ¡Isabela, por Dios! Te di cincuenta mil dólares hace tres años. ¿Qué hiciste con ellos? ¿Cómo has llegado a esto? ¡Estás a punto de dar a luz y estás cargando bandejas!
Isabela soltó una risa amarga, un sonido seco y carente de humor que heló la sangre de Sebastián. Se apoyó contra la pared, exhausta, dejando caer la fachada.
—¿Cincuenta mil dólares? —replicó ella, mirándolo directamente a los ojos con una intensidad que lo hizo retroceder—. ¿Tienes idea de cuánto cuesta la vida real, Sebastián? No tu vida de hoteles y chóferes. La vida real. Mi madre enfermó de cáncer dos meses después del divorcio. El seguro no cubría el tratamiento experimental. Gasté hasta el último centavo intentando salvarla.
Sebastián sintió que el aire se le escapaba. No lo sabía. Nunca preguntó. Nunca llamó.
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