Él podía ver la determinación naciendo en los ojos de la niña, incluso a través de las lágrimas, la resolución precoz de quien necesita crecer demasiado rápido. Era una mirada que ya había visto muchas veces en niños que perdían a sus padres aquel instante exacto en que la infancia comenzaba a ser robada. Quería decir algo que pudiera aliviar aquel dolor, pero sabía que las palabras eran insuficientes ante la magnitud de aquella pérdida. Ustedes fueron las alegrías de su vida hasta el último momento.
El médico intentó consolarlas, su propia voz entrecortada por la emoción. Él habló de ustedes hasta el final, pidiendo que fueran fuertes y permanecieran unidas. Antes de que las niñas pudieran procesar plenamente la noticia o que el médico pudiera ofrecer cualquier otro consuelo, una mujer de pasos firmes y expresión impasible se aproximó por el pasillo. Vestía un traje gris sobrio y cargaba una carpeta llena de documentos. Sus tacones golpeaban rítmicamente contra el piso del linóleo, cada paso resonando como el tic tac de un reloj que marcaba el fin de una era y el inicio de otra.
Su cabello estaba rígidamente recogido en un moño apretado y las gafas de montura fina enmarcaban ojos que parecían calcular más que sentir. ¿Puedo hablar con las niñas ahora?, preguntó la asistente social con una frialdad profesional que contrastaba dolorosamente con la atmósfera de luto. Tenemos procedimientos urgentes que seguir. El médico vaciló, sus ojos moviéndose de las niñas a la recién llegada. Era evidente que consideraba el momento inapropiado, que deseaba dar a las trillizas más tiempo para comprender la magnitud de su pérdida antes de que fueran forzadas a enfrentar las consecuencias prácticas de la orfandad, pero también sabía que no tenía autoridad para intervenir en ese proceso.
Con un suspiro resignado, asintió y se alejó, no sin antes lanzar una última mirada compasiva a las niñas. Shan, fuertes unas para otras. murmuró él en voz baja. Palabras que solo las trillizas pudieron oír. Es lo que su padre querría. La asistente social no esperó a que el médico se alejara completamente antes de asumir el control de la situación. Con eficiencia mecánica, condujo a las tres niñas a una pequeña sala de espera vacía al final del pasillo.
Era un ambiente estéril e impersonal, con sillas de plástico incómodas y paredes de un beige descolorido, iluminado por luces fluorescentes que zumbaban intermitentemente. No había ningún esfuerzo por hacer el espacio acogedor para niñas que acababan de sufrir una pérdida traumática, apenas una funcionalidad burocrática que reflejaba el enfoque de la propia asistente social. “Lamento lo de su padre”, dijo ella abriendo su carpeta sobre la mesa y organizando diversos formularios en pilas ordenadas. Necesitamos resolver a dónde van ustedes ahora.
¿No tienen otros parientes? ¿Correcto, Laya? sentada entre sus hermanas y sosteniendo firmemente las manos de ambas, negó con la cabeza. Sus ojos, hinchados de tanto llorar, observaban cada movimiento de la asistente social con desconfianza instintiva. Isabel, a su lado, analizaba los documentos en la mesa, su cerebro analítico trabajando incluso en medio del dolor, intentando descifrar lo que aquellos papeles significarían para el futuro de ellas. Iris del otro lado continuaba llorando silenciosamente, su mirada perdida como si todavía buscara a su padre en el vacío.
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