Entre sollozos, les dijo que cuidaría bien de los niños, que no les faltaría nada, que serían felices. Pero Diego había fracasado. Les había dado dinero, juguetes caros, el mejor colegio privado, ropa de diseñador, vacaciones en hoteles de lujo... todo menos lo único que importaba: él mismo.
Bajó las escaleras y entró en su oficina. Encendió la computadora y abrió el sistema de cámaras de seguridad de la casa; tenía acceso a todas las grabaciones de los últimos tres meses. Le tembló el dedo en el ratón antes de hacer clic en la carpeta de videos. Lo que vio durante los siguientes cuarenta minutos cambió su vida para siempre: Elena en la cocina, enseñando a los tres niños a hacer tortillas a mano, todos cubiertos de harina, riendo como Diego no los había oído reír en años; Elena en el jardín, jugando a las escondidas mientras Mateo, Santiago y Lucas corrían entre los arbustos, gritando de alegría; Elena sentada en el suelo, ayudando a Lucas con su tarea de matemáticas, esperando pacientemente incluso cuando el niño se frustraba y quería rendirse; Elena horneó un pastel de chocolate casero para el séptimo cumpleaños de los trillizos mientras Diego estaba en Guadalajara cerrando un trato; Elena les leía cuentos para dormir, usando una voz diferente para cada personaje, mientras los tres niños la observaban como si fuera la persona más maravillosa del universo. Elena hizo todo lo que Diego debería haber hecho, pero no lo hizo, porque era más fácil firmar un cheque que afrontar el dolor de ser padre sin la mujer que lo había convertido en uno.
Cerró su portátil y se quedó mirando la foto enmarcada en su escritorio: él, Clara y tres bebés envueltos en mantas azules, todos sonriendo; una familia completa y perfecta que ya no existía. Pero sus hijos seguían allí, aún necesitándolo. Y una desconocida les ofrecía lo que él, cobardemente, les había negado. Cogió el teléfono y marcó a Gabriela, su secretaria personal. Eran las diez de la noche, pero Gabriela seguía contestando. Gabriela, necesito que investigues a alguien. Elena Ramírez Torres es la niñera de mis hijos. Quiero saberlo todo sobre ella: dónde vive, con quién vive, su familia, su pasado... absolutamente todo. Y lo quiero todo en mi escritorio mañana a las ocho, sin falta. Gabriela no hizo preguntas; nunca las hacía. Simplemente dijo que sí y colgó.
Diego volvió arriba; el corazón le latía tan fuerte que lo oía en los oídos. La puerta del dormitorio seguía entreabierta. Miró hacia adentro con cautela. Elena ya no estaba de rodillas; ahora estaba sentada en el sillón de la esquina, tejiendo algo con lana azul, cuidando a los niños dormidos como si fueran suyos, como si protegerlos fuera lo más importante del mundo, como si esa habitación fuera el único lugar donde quisiera estar. La luz de la lámpara iluminaba su perfil. No era una mujer espectacularmente hermosa; su rostro era común y corriente. Tenía las manos callosas por el trabajo; no llevaba nada que costara más de doscientos pesos. Pero había algo en ella que Diego no había visto en ninguna mujer desde la muerte de Clara: una luz genuina, una bondad sincera, un amor puro y desinteresado.
Elena debió de sentir su mirada porque se giró hacia la puerta. Sus ojos marrones se encontraron con los de Diego por primera vez en tres meses. Sorprendida, abrió los ojos y se levantó tan bruscamente que su tejido cayó al suelo. Su voz era solo un susurro nervioso y asustado: «Señor Fernández… No sabía que había vuelto. Lo siento, ya me iba. No quería quedarme tanto tiempo, pero Lucas tuvo una pesadilla y me pidió que me quedara hasta que se durmiera profundamente, y no pude negarme. Lo siento, me voy enseguida». Diego levantó la mano, pidiéndole que parara. Su voz era ronca y extraña, como si no la hubiera usado en años para decir nada importante: «Por favor, no te vayas. Quédate hasta que despierten. Quiero estar aquí mañana cuando abran los ojos. Quiero verlos felices, aunque sea una vez». Elena lo miró confundida, sin entender lo que pasaba, pero asintió lentamente sin decir nada más. Diego le dio la espalda, fue a su habitación, cerró la puerta, se apoyó en ella y se deslizó hasta sentarse en el suelo. Se cubrió la cara y lloró como no había llorado desde el funeral de Clara. Esa noche, Diego Fernández Castillo, el hombre más rico de México en su ramo, el despiadado director ejecutivo, el tiburón de los negocios, el viudo que había convertido su dolor en una fortuna, descubrió tres habitaciones.
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