Diego abrió la boca, pero no salió ningún sonido. Nadie le había hablado así en diez años; nadie se atrevía, porque era rico, p
Poderoso, porque lo temían. Pero Elena no le tenía miedo. Elena sentía lástima por él, y eso le dolía mil veces más. A pesar de todo, esta verdad lo obligó a actuar. Pasó una semana entera: siete días en los que Diego salía de la oficina a las seis de la tarde, volvía a casa, intentaba cenar con sus hijos, ayudarlos con los deberes aunque no sabía explicar fracciones, intentaba jugar con ellos aunque desconocía las reglas, intentaba leerles cuentos sin saber imitar voces. Intentaba ser padre… pero no sabía cómo. Los niños eran pacientes, más pacientes de lo que merecía, pero Diego podía ver en sus ojos que lo veían como un intento torpe, no como un verdadero padre.
El viernes por la noche, Diego estaba en su oficina, con la cabeza entre las manos, cuando cogió el teléfono y marcó el número de Elena. Ella contestó al tercer timbre; se oían voces de niños de fondo. "Elena... soy Diego. Tenías razón desde el principio. No sé ser padre, pero quiero aprender. Los niños me pidieron que los invitara a cenar mañana. Dicen que te extrañan. Yo también te extraño, aunque sé que no debería. ¿Podrías venir, por favor... solo por ellos?" Siguió un largo silencio. Diego oyó a Elena suspirar. "De acuerdo, Diego. Pero déjame ser claro: vengo por los niños, no por ti". Diego sonrió por primera vez en una semana. "Lo sé. Gracias, Elena. De verdad". Colgó y se quedó mirando el teléfono, con el corazón latiéndole con fuerza y las manos temblorosas. Y de repente, Diego Fernández Castillo, el tiburón de los negocios que nunca había fallado un trato, se dio cuenta de algo aterrador: se estaba enamorando de la niñera de sus hijos.
Al día siguiente, Diego se sentó a la cabecera de la mesa, vestido informalmente por primera vez en su vida adulta: vaqueros oscuros y una camisa azul claro. Se sentía vulnerable sin su armadura profesional. Elena se sentó a su derecha, nerviosa, con un sencillo vestido color durazno que probablemente había comprado en un mercadillo, pero que la hacía ver más hermosa que cualquier modelo. Sin maquillaje, sin aretes caros, solo ella, auténtica y perfecta en su imperfección. Los trillizos se sentaron al otro lado, sorprendentemente bien educados para tener siete años: Mateo llevaba una camiseta de dinosaurios, Santiago una camisa de rayas y Lucas su suéter azul tejido por Elena. La mesa, puesta con porcelana fina y cubiertos de plata que solo Diego sabía usar correctamente, parecía venida de otro mundo... pero esa noche, algo había cambiado. Diego se aclaró la garganta y habló con naturalidad. "Elena, los niños me dijeron que hoy les enseñaste a hacer tlayudas... tlayudas de verdad como las de Oaxaca". Elena levantó la vista, sorprendida de que él lo recordara, y sonrió tímidamente. "Sí... es la receta de mi abuela. Me la enseñó cuando tenía unos seis años. Es de lo poco que me queda de ella, además de los recuerdos". Mateo la interrumpió con adorable sinceridad. «Papá, tienes que dejar de llamarla ‘Señorita Elena’, suena raro. Llámala Elena, es nuestra amiga, no una empleada». Se rieron, el hielo se rompió como un cristal roto, y por primera vez en dos años, hablaron como una familia normal. Diego hizo preguntas y escuchó de verdad; no estaba soñando despierto. Elena les contó de Oaxaca, de su infancia en un pueblo donde todos se conocían y donde las puertas no tenían cerradura porque la confianza era más fuerte que el miedo; de su madre, que hacía el mejor mole negro de la región; de su padre, que murió cuando ella tenía quince años, pero que le había enseñado que el trabajo honesto era la única riqueza que nadie podía robar. Los niños escuchaban fascinados, porque Elena tenía un don para contar historias; Diego escuchaba fascinado, por otra razón: estaba aprendiendo su voz, el brillo de sus ojos, los movimientos de sus manos, como si memorizar todo eso fuera lo más importante. Entonces Santiago hizo la pregunta que lo cambiaría todo: «Señorita Elena… ¿por qué nunca se ha vuelto a casar?». Se hizo un silencio denso. Elena palideció. Diego casi se atragantó. «Santiago, esa es una pregunta…». Pero Elena levantó la mano para interrumpirlo; sus ojos se empañaron, su voz firme: «Muy bien, Diego. Es una pregunta sincera». Miró a Santiago y le dedicó una sonrisa triste. «Estuve casada, hijo mío. Mi esposo se llamaba Gabriel. Era maestro de escuela y el hombre más amable que he conocido. Murió justo antes de que naciera nuestro bebé. Se aterrorizó cuando los médicos anunciaron complicaciones y que su corazón…».
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