El fin de semana siguiente, Diego estaba jugando al fútbol en el jardín con los otros niños. Se burlaban de él porque no disparaba con precisión y seguía usando zapatos de vestir incluso cuando jugaba en el césped, pero al menos se reían, y eso era mejor que el silencio de los últimos dos años. Sudaba, tenía el pelo revuelto y se sintió feliz por primera vez en mucho tiempo cuando sonó el timbre. La criada salió corriendo y regresó con cara de pánico: «Señor Diego... su tía Sofía acaba de llegar inesperadamente. Dice que necesita hablar con usted urgentemente». Diego se quedó paralizado. El balón rodó y los niños dejaron de reír. Todos conocían a la tía Sofía. Todos le tenían miedo.
«Dígale que estoy ocupado», pensó Diego, pero ya era demasiado tarde. Sofía Fernández de Montero irrumpió en el jardín como un torbellino: cincuenta y cinco años, pero con aspecto de cuarenta gracias a una cirugía estética desorbitada, vestida con un traje Chanel color crema, gafas de sol Gucci, un bolso Hermès más caro que un coche y joyas tan deslumbrantes que cegaban. Hermana del difunto padre de Diego, administraba parte de la fortuna familiar como si fuera su propio reino. "Mi querido sobrino... ¡qué sorpresa encontrarte en casa un domingo! Pensé que estabas en la oficina, como siempre. ¿Te ha dado pereza?" Le dio un beso frío en la cara y un frasco de perfume francés que valía cinco mil pesos. Luego miró a los trillizos como si fueran cucarachas. "Hijos míos, ¿por qué están tan sucios? ¿Dónde está la institutriz? ¡Deberían estar estudiando piano o francés en lugar de revolcarse en el pasto como niños del campo!" Diego apretó los puños y forzó una sonrisa. “Tía Sofía, me alegra mucho verte. Están jugando porque es domingo, y el domingo es para divertirse… y se llaman Mateo, Santiago y Lucas, por si lo has olvidado.”
Sofía sorbió por la nariz y entró en la casa sin esperar invitación. Diego la siguió con un nudo en el estómago. En la sala, Sofía se sentó en el sofá más caro y sacó una carpeta. “Diego, tenemos que hablar de tu situación. He investigado un poco y me preocupa mucho tu capacidad para criar a estos niños solo. Por eso tengo una solución: un internado en Suiza, uno de los mejores.” “Allí aprenderán cuatro idiomas, buenos modales y conectarán con buenas familias. Empiezan el próximo semestre.” Diego sintió que la ira crecía en su interior. “¿Disculpa? ¿Qué has dicho? ¿Un internado? ¡Mis hijos tienen siete años! ¡No son ejecutivos, son niños!” Sofía lo miró como si fuera un idiota. Exactamente: son hijos de Fernández. Necesitan una educación de élite, no jugar en los jardines. Clara los ha malcriado con sus ideas modernas... y tú eres aún peor. Mírate con vaqueros y camiseta; pareces un jardinero, no un director ejecutivo.
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