Clara levantó la carta, como si aún no pudiera sostenerla.
—Vino… y me dio esto.
Julián la reconoció al instante. Su rostro cambió, como si esa carta le arrancara una parte de sí que había intentado esconder incluso de él mismo.
—Yo la escribí… hace tiempo —susurró—. Nunca pensé que alguien la leería.
Clara lo miró con lágrimas que no eran solo tristeza ni solo alegría. Eran el cansancio de años, eran la dignidad herida, eran el miedo soltando su último nudo.
No dijo nada. Solo lo abrazó.
Y en ese abrazo, sin promesas exageradas, sin finales perfectos, algo quedó claro: en una casa donde antes una mujer comía en el suelo por vergüenza, ahora había una verdad de pie. El camino sería largo, sí. Habría dudas, cicatrices, días difíciles. Pero ya no habría silencio impuesto.
Porque la vida, por fin, había cambiado de voz. Y Clara, por primera vez en mucho tiempo, se permitió creer —aunque fuera despacio— que también merecía un lugar en la mesa.
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