—Perdón —dijo, y esa palabra, tan simple, a Clara le sonó rara, casi imposible—. Perdón por no haberme dado cuenta.
Días después, Clara se quemó la mano con aceite hirviendo. El dolor fue tan fuerte que no pudo fingir. Julián la llevó a una clínica privada, esperó sin mirar el reloj, la trató con un cuidado que ella no recordaba haber recibido desde que murió Óscar, su esposo. Y esa noche, sentado frente a ella, Julián escuchó por primera vez detalles de su vida: la muerte de Óscar en un accidente, el derrumbe económico, la soledad, la forma en que el mundo se vuelve peligroso para una mujer con un niño y sin respaldo.
—Yo quería ser maestra —confesó Clara, y le tembló la voz—. Siempre me imaginé en un salón… pero la vida no me lo permitió.
Julián la miró con una mezcla de respeto y tristeza. Y lo que nació ahí no fue un romance de película, sino una verdad lenta: él admiraba su dignidad; ella desconfiaba de la esperanza porque la esperanza, en su mundo, casi siempre dolía.
La tormenta final llegó con una fiesta que Renata organizó para presumir. Sus amigas entraron con risas y tacones, con perfumes fuertes y comentarios vacíos. Clara servía copas mientras tragaba humillaciones. Una de ellas preguntó quién era, y Renata respondió riéndose:
—Viene con la casa, como los muebles.
Las risas le rompieron algo a Clara por dentro. Cuando Julián llegó y vio su rostro rojo, su mirada al piso, escuchó el comentario cruel y el silencio cómplice de Renata… no pudo más.
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