—Señor Castillo… —susurró, secándose las lágrimas frenéticamente con el dorso de la mano—. Yo… lo siento mucho. No sabía que estaba aquí. Ya me voy, perdone. No quería molestar.
Hizo ademán de levantarse, aferrando su bolso como si fuera un escudo, pero Gustavo hizo algo impensable. Puso su mano suavemente sobre el hombro de ella, deteniéndola. No con fuerza, sino con una firmeza tranquilizadora.
—No te vayas, por favor —dijo él. Y entonces, retiró la silla frente a ella, la silla vacía que Diego debía haber ocupado, y se sentó—. A menos que prefieras estar sola, en cuyo caso me retiraré. Pero odio cenar solo, y parece que a ti también te han dejado un espacio libre.
Marcela lo miró, atónita. El gran Gustavo Castillo, el hombre que aparecía en las portadas de revistas de negocios, ¿quería sentarse con su empleada doméstica?
—Pero señor… —balbuceó ella, su voz quebrada—. Usted no entiende. Yo no puedo pagar esto. Solo tengo cinco dólares. Ese hombre… él iba a invitarme, pero no vino porque… porque soy una nadie.
Gustavo sintió una punzada en el corazón al escucharla. Se inclinó hacia adelante, mirándola fijamente a los ojos, ignorando el maquillaje corrido y viendo solo el alma herida que había detrás.
—Mírame, Marcela —dijo con intensidad—. Tú no eres una “nadie”. Eres la mujer que hace que mi casa sea un hogar. Eres quien cuida de mi vida mientras yo estoy ocupado perdiéndola en oficinas. Ese hombre es un idiota ciego. Y sobre la cuenta… por favor. Sería un honor para mí que fueras mi invitada esta noche. No como mi empleada. Como Marcela.
Ella dudó. La lógica le gritaba que huyera, que aquello no estaba bien, que las clases sociales existían por una razón. Pero la calidez en los ojos de Gustavo era un puerto seguro en medio de la tormenta. Lentamente, volvió a sentarse.
—Está bien… Gustavo —dijo, probando su nombre por primera vez sin el “señor” delante.
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