Se contactó a la hija superviviente de Arthur Maier, Susan, ahora de unos sesenta años. Lloró cuando vio la imagen. “Todos estos años”, dijo en voz baja, “mi padre estuvo sentado allí, y la gente simplemente… pasaba de largo”.
La historia acaparó los titulares nacionales. El museo cerró temporalmente para la investigación. Mercer insistió: ¿quién había matado a Maier? ¿O simplemente había muerto y se habían aprovechado de él después?
El informe del forense sugería un fallo cardíaco: causas naturales. Pero el verdadero crimen residía en las décadas de ignorancia, la normalización de lo que nunca debería haberse olvidado.
Al final del verano, los restos de Maier fueron enterrados debidamente en Kansas City, con una pequeña placa que decía: “Arthur L. Maier – Finalmente en Casa”.
Clara asistió al servicio, con una gran culpa en el pecho. Solo había intentado restaurar una exhibición, pero había descubierto una tragedia envuelta en curiosidad, un recordatorio de lo fácil que se puede perder la dignidad humana bajo el barniz del tiempo.
Cuando el museo reabrió seis meses después, una nueva exhibición reemplazó el infame asiento. Se tituló “El Hombre que No Vimos”. Detrás de un cristal descansaban las pertenencias de Maier: su bombín, una réplica de su periódico y una foto de él en vida. La sala estaba en silencio, reverente.
Clara concedió una entrevista a un periódico local: “Los museos tratan sobre la memoria”, dijo. “A veces, olvidamos que los objetos que preservamos alguna vez pertenecieron a personas vivas. En este caso, uno de ellos todavía lo era”.
Llegaron visitantes de todo el país. Algunos dejaban flores. Otros firmaban el libro de visitas con notas como “Descansa en paz, Sam”.
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